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Die Schattenchronik von Terra: Der Hohle Berg – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

Niir Khazad lebte.

Es hatte eine Weile auf der Kippe gestanden, aber Erunion, Courvains Chirurgus Philosophus, hatte sich stundenlang geduldig um sie bemüht. Er hatte sie zusammengeflickt und die Phiolen und Nähte immer wieder kontrolliert, bis sich ihr Zustand schließlich stabilisierte, ihr Herz schlug und ihre Lungen sich selbstständig mit Luft füllten. Als sie schließlich aufwachte, sah sie als Erstes sein hageres Gesicht, das sie über halbmondförmige Brillengläser hinweg ansah, als würde es eine enttäuschende Laborprobe inspizieren.

»Ihr seid hart im Nehmen«, sagte er anerkennend.

Das wusste sie selbst. Wer auf einer Todeswelt geboren und aufgezogen wurde, hatte keine andere Wahl. Im Lauf ihrer langen Karriere hatte sie viele schwere Verletzungen erlitten und sich immer wieder davon erholt. Auf den Magnetankerplattformen im niederen Orbit von Dramde XI war sie von einem Boltgeschoss in der Schulter getroffen worden, das einen faustgroßen Fleischklumpen herausgerissen hatte. Das hätte sie ebenso töten sollen wie der in Gift getauchte Stachel, der unter den Makropolslums von Hydra Demetrius in ihrem Bauch gesteckt hatte. Damals hatte sie allerdings noch die Dienste von Hovash Phaelias für sich in Anspruch nehmen können. Ihr damaliger Herr war ein gründlicher Mann mit einem gut bestückten Arsenal und einem immer gut ausgerüsteten Apothecarium gewesen, sodass ihre medizinische Versorgung im Bedarfsfall vorbildlich gewesen war. Jetzt war sie von Schmerzunterdrückern so benebelt, dass sie kaum wusste, wo sie war, geschweige denn, wie zuverlässig die Methoden waren, mit denen sie hier behandelt wurde. Wenn sie sich Erunion mit seiner geisterhaft blassen Haut und seinem unsteten Blick ansah, fiel es ihr schwer, zuversichtlich zu sein.

»Ja«, war alles, was sie, allerdings mit Stolz, krächzen konnte.

Danach gewann sie ihre Kraft zurück. Der Chirurgus entfernte sich schlurfend, kam jedoch alle paar Stunden mit noch mehr Tinkturen und Nadeln zurück. Servitoren klapperten geifernd um ihr Bett herum und bedienten mit unbeholfenen Bewegungen die antiquierten Maschinen.

Ihre Selbstwahrnehmung, ihr Ortsbewusstsein und ihr Gedächtnis kehrten zurück. Sie erinnerte sich an die lange Jagd, als es so schien, als hätte sich die Welt selbst gegen sie alle gerichtet. Die Gefolgsleute ihres Herrn waren einer nach dem anderen ausgeschaltet worden. Während dieser Zeit hatte sie nie versucht, ihn zur Flucht von Terra zu überreden, einer Welt, die zu ihrem Feind geworden war. Ein Inquisitor floh nicht – nicht, wenn es eine Beute zu jagen galt. Bis zum Ende war sie davon ausgegangen, dass er die Identität ihrer Feinde aufdecken und dann eine Möglichkeit finden würde, gegen sie anzugehen, aber sie hatte sich verrechnet. Jetzt war Phaelias tot, so wie all die anderen. Nur sie war noch übrig – eine Flüchtige, die aus den Schatten der großen Makropoltürme herausgepflückt und in einer anderen Seilschaft von Mördern und Außenseitern aufgenommen worden war. Selbst dann noch hatte der Tod erneut versucht, sie zu holen – in den tiefen Katakomben unter dem Palast, wo Xenos und den Mythen entstiegene Götter inmitten wirbelnder Schatten gekämpft hatten.

Aber sie war ihm ein weiteres Mal entkommen. Und jetzt atmete sie, unter Schmerzen. Sie blinzelte, unter Schmerzen. Sie schluckte und spürte, wie wund ihr Hals von den Schläuchen noch war. Als sie schließlich wieder ganz zu Bewusstsein kam, war die Kammer in ein dämmriges Licht getaucht. In der trüben Dunkelheit dauerte es eine Weile, bis sie bemerkte, dass sie nicht allein war.

»Willkommen zurück, Assassine«, sagte Erasmus Crowl.

Sie hatte noch nie mit ihm gesprochen. Den Namen »Crowl« hatte sie nur gehört, wenn Spinoza ihn erwähnt hatte, und es waren immer kurze, flüchtige Bemerkungen gewesen. Als sie schließlich beide in derselben Kammer zusammengetroffen waren, flogen schon die Lasergeschosse und Rassilos beste Jäger waren mit mörderischer Absicht hinter ihr her.

Aber es war kaum möglich, ihn für jemand anderen zu halten. Er trug eine schwarze Robe mit einem silbernen Saum. Sein Haar war aus seinem hageren, von Narben und Krankheit gezeichneten Gesicht streng nach hinten gekämmt. Mit den Händen im Schoß saß er ruhig da, so still wie die Schatten, die ihn umgaben. Lediglich seine Stimme, die einen sanften, trockenen Klang hatte, verriet etwas mehr Menschlichkeit.

Sie versuchte, ihren Kopf von der Pritsche zu heben, schaffte es jedoch nicht. »Inquisitor«, krächzte sie.

Crowl stand auf, schüttete die neben ihrem Bett stehende Metallkanne aus und füllte sie mit frischem Wasser. Sie nahm einen vorsichtigen Schluck.

»Ich wollte Euch für Eure Genesung mehr Zeit geben«, sagte Crowl. »Das sind schwere Verletzungen. Spinoza hat befürchtet, dass Ihr daran sterben könntet.«

Spinoza. Luce Spinoza. Die Frau – Crowls Interrogatorin –, die sie aufgespürt und ihr aller Wahrscheinlichkeit nach das Leben gerettet hatte. Sie war aus besonderem Holz geschnitzt; sie war stärker, härter, stürmischer. Khazad und sie ähnelten sich in vielerlei Hinsicht – sie waren Kriegerinnen, die in den erfindungsreichen Kampfkünsten des Imperiums geschult worden waren –, aber der Mann vor ihr war eine Klasse für sich. Körperlich schien er schwächer zu sein, aber er besaß eine offenkundige mentale Stärke, die sogar jetzt, selbst hier, mit einem einzigen Wort das Blut in den Adern gefrieren lassen könnte.

»Lebt sie?«, fragte Khazad. Sie konnte sich nicht genau daran erinnern, wie die Dinge in den Tiefen unter den enormen Mauern ausgegangen waren.

»Sie lebt, der Imperator sei gepriesen. Ich glaube, dass es sehr schwierig wäre, sie ums Leben zu bringen, und dafür bin ich dankbar.«

Khazad schluckte erneut. Es wurde langsam einfacher. »Kann ich dann –«

»Nur die Ruhe«, sagte Crowl leise. »Es wurde kein Verhör für Euch angeordnet. Die Fragen müssen warten, bis Ihr stärker seid. In der Zwischenzeit sollt Ihr wissen, dass Ihr sicher seid.«

Khazad lächelte schwach. »Es gibt nirgendwo Sicherheit.«

»Ha. Vielleicht nicht. Aber es gibt verschiedene Stufen der Gefahr. Wisst Ihr, wo Ihr seid?«

Khazad nickte.

»Die meisten, die hierherkommen, verlassen diesen Ort niemals wieder«, sagte Crowl. »Euch steht es natürlich jederzeit frei, zu gehen. Ich kenne mich ein bisschen mit der Shoba-Doktrin aus. Ihr müsst diejenigen finden, die Euch unrecht getan haben.«

»Ja«, entgegnete sie ungestüm. »Ich kenne die Namen. Wenn einige noch leben –«

»Das tun sie und mir gefällt Eure Einstellung.« Er lehnte sich vor und im trüben Schein des Lichts bemerkte Khazad die tiefen schwarzen Schatten unter seinen Augen. »Ihr müsst den Pfad wählen, der Euch richtig erscheint«, sagte er. »Entweder geht Ihr ihn alleine oder, wenn Ihr wollt, mit uns. Spinoza hat Euch vielleicht erzählt, dass ich für gewöhnlich alleine arbeite. Teilweise war das lange Zeit so, aber hier wird es gefährlich. Eine Assassine der Shoba-Schule wäre für mich von Nutzen. Angesichts der gegenwärtigen Lage wäre das nicht die sicherste Option, aber überlegt es Euch, wenn Ihr Euch erholt habt.«

Khazad sah ihn direkt an. »Dafür brauche ich keine Bedenkzeit. Ich bleibe hier.«

Crowl hob eine Augenbraue. »Wirklich? Ihr wollt nicht darüber nachdenken?«

»Spinoza vertraut mir. Ich vertraue ihr. Ich habe keinen anderen Herrn – Ihr werdet genügen.«

Crowl schmunzelte. »Ja, dann.« Er stand auf und Khazad sah zum ersten Mal, wie schlank er ohne die Rüstung war, in der sie ihn zuvor gesehen hatte. In seiner langen Robe wirkte er wie eine aufgerollte Peitsche, die durch ihren allzu begeisterten Einsatz ausgefranst und abgenutzt war. »Gute Besserung«, sagte er ernst. »Kommt wieder zu Kräften.«

Khazad spürte, wie ihr das Bewusstsein langsam wieder entglitt. Erunion musste etwas durch die Schläuche geleitet haben, die noch immer in ihren Adern steckten, etwas, was sie für eine Weile ausschalten und ihre weitere Genesung beschleunigen würde.

»Werde bereit sein«, sagte sie grimmig und hielt die Augen offen, so lange sie konnte.

»Gut«, entgegnete Crowl. »Sie werden wieder versuchen, Euch auszuschalten. Mich auch.«

»Ja.«

»Nur damit Ihr Bescheid wisst. Es ist noch nicht vorbei.«

Der Schlaf zog sie wieder in seine erdrückende Hitze hinein.

»Ist es nie«, murmelte sie, während sie an all ihre Verletzungen zurückdachte. »Fängt immer wieder aufs Neue an.«

Maldo Revus erholte sich ebenfalls wieder.

Auch sein Körper war ein Werk äußerster Härte – ein Werk, das er über Jahrzehnte hinweg verfeinert und geschliffen hatte, bis jeder Muskel gekochtem Leder glich, das durch seine Narben zusammengehalten wurde und die Male der Rüstungsteile trug. Seine Plattenrüstung war voller Beulen und sein Helmvisier mit seinem eigenen Blut verschmiert gewesen, als er zusammen mit Spinoza aus den Katakomben gehinkt war. Aber so endeten solche Einsätze gewöhnlich und er beschwerte sich nicht.

Allerdings dauerten die Genesungszeiten vielleicht etwas länger, je älter er wurde. Er arbeitete jetzt seit acht Jahren mit Crowl zusammen. Vor dieser Zeit hatte er als Sergeant in einer anderen Inquisitionseinheit gedient, und davor war er ein einfacher Soldat in einem Sturmtrupp auf Dauereinsatz in der Leere gewesenen. Alles davor war verschwommen. Vielleicht lag es an der Belastung der beinahe ununterbrochenen Kampfeinsätze, vielleicht waren es aber auch Nachwirkungen der Gedächtnislöschungen, denen er sich während der Vorausbildung mehrere Male unterzogen hatte. Es gab für ihn keinen echten Anfang, keinen Punkt, an dem alles begann, nur eine zunehmende Menge von Eindrücken, die immer klarer wurden und sich in seiner jetzigen Phase als Crowls Killer verfestigten.

Manchmal träumte er von einer anderen Zeit und einer anderen Welt – von leeren blassgrünen Himmelszelten, einer staubbedeckten Ebene, die sich im Schleier des Horizonts verlor, von einem Kind, das von Grauen erfüllt vor den Eisenschiffen flüchtete, die in sandiger Luft hingen. Sogar jetzt, während er sich in einer von Courvains Krankenstationen von einem Routineeinsatz erholte, erinnerte er sich manchmal an die Nächte in der Schola, an die brennenden Striemen von den Elektropeitschen der Ausbilder, seine vom unablässigen Wiederholen der Kampflehren blutigen Lippen. Er konnte sich Momente aus seiner Jugend ins Gedächtnis rufen, wie er manchmal wütend in die dünnen Laken seines Betts geweint hatte, die Fäuste in das Kissen gepresst, erschöpft, gebrochen. All die Psischulungen hatten ihre Spuren hinterlassen. Sie hatten die schwächeren Elemente ausgemerzt und nur zurückgelassen, was er für seine Tätigkeit brauchte. Wie so viele andere im Dienst des Throns war er geschmiedet, gestählt und dann neu geformt worden.

Eine Versetzung nach Courvain wurde für jemanden mit Revus’ Erfahrung vielleicht nicht unbedingt als etwas Erstrebenswertes angesehen. Ein anderer Mann an seiner Stelle hätte sich vielleicht voller Eifer um eine Beförderung bemüht, um einen Transfer zu einer Einheit an einem wichtigeren Ort, womöglich sogar um ein Kommando über ein Regiment im aktiven Dienst in einem Zweig des regulären Militarums. Revus wusste jedoch, was Crowl zu bieten hatte. Manche Inquisitoren waren Sadisten, die ihre Truppen behandelten, als wären sie entbehrlich. Andere waren extravagante Einzelgänger, die wie weltliche Lords über die Besitztümer des Imperiums stolzierten und Lehnsgüter in keinem anderen als ihrem eigenen Namen beherrschten. Crowl war leichter zu verstehen. Ihm lag nichts daran, sich im Glanz seines Amtes zu sonnen; er verfolgte seine Untersuchungen geordnet und aktiv. Er stellte hohe Erwartungen an alle, die in seinem Dienst standen, war jedoch um ihr Wohlergehen besorgt. Die Loyalität, die er dadurch erweckte, übertraf das Maß, das durch die normale Indoktrinierung garantiert wurde, um einiges. In denjenigen, die lange genug dienten, verankerte sich etwas, was an Ergebenheit herankam.

Und doch war es immer noch möglich, in seinem Glauben erschüttert zu werden, mit einer größeren Welt in Kontakt zu kommen, selbst wenn es nur flüchtig war. Für sehr kurze Zeit hatte Revus in diesen lichtlosen Gruben an der Seite von Custodeswächtern gekämpft. Sie hatten ihn aller Wahrscheinlichkeit nach kaum bemerkt und sein eigener Beitrag zum Kampf unter den Mauern war wenig mehr als symbolisch gewesen, aber dennoch hatte er an ihrer Seite gedient. Ein Mensch konnte hundert Jahre alt werden und niemals einen solchen Anblick vor Augen haben. Er könnte Geschichten davon erzählen, jedes einzelne Detail wahrheitsgetreu wiedergeben und niemand würde ihm glauben.

Jetzt stand Revus im schattigen Innenhof der Zitadelle am Rand des Übungsplatzes, sein Leinenwams schweißgetränkt. Er versuchte sich daran zu erinnern, wie sie sich bewegt hatten, wie sie ihre knisternden Stäbe gehandhabt hatten. Vielleicht konnte er sich etwas davon aneignen, so unvollkommen und unbeholfen seine Bemühungen auch sein mochten. Es war immer möglich, sich weiterzuentwickeln, ein besserer Diener des Throns zu werden, und er konnte sich keine erhabeneren Vorbilder vorstellen.

In Wahrheit ließen sich Vorbilder wie sie nicht nachahmen, nicht einmal ansatzweise. Sie standen so hoch über ihm, wie er über den erbärmlichen und von Krankheiten geplagten Massen der Untermakropolen stand. Schon jetzt wirkte die Erfahrung ein wenig wie ein Traum, wie eine allzu lebhafte, von Fieber hervorgerufene Vision. Jetzt in Courvain war alles wieder dunkel, alles war besudelt und alt. Sie waren wie Splitter aus Gold in einem eingebildeten Sonnenaufgang gewesen, flüchtig in der Ferne sichtbar, eine Erinnerung an eine andere mögliche Welt der Mythen und des Vergessens.

Mit einem Ruck löste er sich von der Wand und ließ seine schmerzenden Armmuskeln spielen. Der Schlagstock lag schlüpfrig in seinem Griff. In der Mitte des Übungsplatzes befand sich eine zwei Meter hohe gepolsterte Säule, ein statischer Gegner, der ihm nur begrenzte Möglichkeiten bot, seine Fähigkeiten zu verfeinern. Er würde ihn jedoch stärker machen.

Im Licht der flackernden Lumen tappte er zur Matte und wiederholte dabei die Litaneien des Nahkampfes, die ihm in der Schola beigebracht worden waren und an die er sich seitdem immer gehalten hatte. Die Natriumröhren wackelten, als er den Schlagstock zum Einsatz brachte, und ihm flogen die Schweißperlen von der Stirn, während er den Stock keuchend schwang. Die ganze Zeit, während er auf die Säule einprügelte und einschlug, sah er die goldenen Giganten vor seinem inneren Auge – jene Kampftitanen, deren Bewegungen so schnell gewesen waren, dass es beinahe unmöglich war, ihnen mit den Augen zu folgen.

Es gab immer noch so viel zu tun. Er hatte noch einen weiten Weg vor sich, bis er an die Grenzen seiner Möglichkeiten stieß und vollkommen erfüllte, was der Thron verlangen konnte. Nachdem er sie gesehen hatte, konnte er sie nicht wieder vergessen. Sie würden für immer als Visionen bei ihm bleiben und ihn dazu anstacheln, mehr zu erreichen.

So einen Kampf würde es nie wieder geben. Selbst wenn er danach keinen weiteren Tag erlebt hätte, wäre allein dieser Kampf das alles wert gewesen.

»Noch einmal«, murmelte er vor sich hin, während er sich auf die nächste Runde vorbereitete. »Diesmal schneller. Präziser.«

Die Lumen pulsierten, als wollten sie ihre Bereitschaft signalisieren. Dünne Schweißbäche rannen ihm über die gerötete Haut.

Er hob den Schlagstock und fing wieder an.

Terra war jetzt ihr Zuhause.

Spinoza hatte noch nicht viel Zeit auf der Thronwelt verbracht. Sie hatte schon viele Planeten gesehen und jeder hatte seine Spuren hinterlassen, aber keiner hatte sie so in seinen Bann gezogen wie dieser. Sie hatte seine Gifte geschluckt und seine verrußte Atmosphäre eingeatmet. Sie hatte beobachtet, wie ihre Wangenröte von der grauen Blässe vertrieben wurde, die hier allen eigen war. Sie hatte sich bereits verschlingen, einhüllen und niederdrücken lassen, und jetzt gab es nichts anderes mehr als diesen Ort, diese endlose Stadt, dieses Gedränge von Abermillionen Seelen, die alle lautstark nach etwas, egal was, verlangten.

Sie starrte sich in dem kleinen Spiegel über ihrer privaten Hygienestation an, die von allen Seiten von gnadenlosen Lumenröhren beleuchtet wurde. Sie sah ihr kantiger gewordenes Kinn und die tieferen Linien um ihre Augen. Ihr Haar, das immer hellblond gewesen war, war nun fast völlig weiß. Terra hatte seine Spuren hinterlassen und dies war nur der Anfang.

Sie hatte jetzt die Wahl. Sie konnte sich wie Rassilo mit Augmentationen und Juvenor-Behandlungen verwöhnen, um die Zeichen der Vergänglichkeit zu verbergen, oder dem Beispiel ihres Herrn folgen und einfach akzeptieren, wie sie von der Welt zugerichtet wurde. Letzteres war der ehrlichere Weg, der auch im Einklang mit ihrem von einer konventionellen Pietät geprägten Selbstverständnis war, aber die Versuchung, gegen den Verfall anzukämpfen, war trotzdem stark. Es gab einiges, was sie tun konnte, Techniken, die sie einsetzen konnte. Das alles kostete Geld, wovon sie genug besaß, und Zeit, die sie nicht hatte. Also würde sie es wahrscheinlich einfach sein lassen und langsam eins mit diesem Ort werden – ein weiterer grauhäutiger, dunkeläugiger Leichnam, der die Labyrinthe heimsuchte.

Sie spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht, rubbelte ihre Haut trocken und wandte sich vom Spiegel ab.

Ihr privates Quartier befand sich hoch oben an der nördlichen Mauer der Zitadelle und wurde lediglich von den höchsten Geschützstellungen überragt. Es gab nur ein schmales, verstärktes Doppelfenster, das ihr einen Blick auf die Stadt draußen gewährte. Sie konnte Türme sehen, die sich Reihe für Reihe in der Nacht drängten; ein jeder war von leuchtenden Positionslichtern gekrönt und mit Tausenden funkelnden Aussichtsfenstern übersät. Rauchwolken aus den Einäscherungsanlagen und den Kathedralenöfen waberten träge durch die Dunkelheit, bis sie sich an den gotischen Turmspitzen verfingen und wieder in die engen Schluchten zwischen den Türmen herabsanken.

Der Palast selbst lag hoch im Norden, weit außer Sichtweite. Auch wenn sich seine Pracht in einer anderen Welt befinden mochte als die verfallenden Labyrinthe vor ihr, in ihren Gedanken war er immer zugegen. Sie war näher an ihn herangekommen, als sie jemals zu hoffen gewagt hatte, und wenn es auch nur über unterirdische Wege geschehen war, auf denen sie wenig von den gewaltigen Bauwerken über sich gesehen hatte. Seit ihrer Rückkehr nach Courvain hatte sie über wenig anderes nachgedacht als über die in der tiefen Dunkelheit vergessenen Statuenreihen, die Fundamente, über die jahrhundertelang Neues aufgehäuft worden war, und den Geruch nach uraltem Staub in ihrer Nase, der sich in einem anderen Zeitalter über alles gelegt hatte und nur durch ihr kurzes Eindringen aufgewirbelt worden war.

Sie wusste, dass Crowl weiter hineingegangen war. Über das, was er gesehen hatte, hatte er nichts erzählt, und sie hütete sich zu fragen, aber er hatte sich irgendwie verändert. Er war bewusstlos herausgetragen worden. Nachdem er endlich wieder zu sich gekommen war, hatte er zuerst einen nahezu verzückten Ausdruck im Gesicht gehabt, als wäre er noch in der Gegenwart von etwas Sagenhaftem – bis er geblinzelt hatte, zusammengezuckt war und erkennen musste, dass es fort war. Seitdem war er anders; irgendetwas hatte einen undeutlichen Abdruck hinterlassen. Sie konnte nicht genau sagen, was es war – er hatte immer noch seine trockene Art, sprach weiterhin leise und war gelegentlich süffisant –, aber etwas hatte sich geändert.

Vielleicht war das unvermeidlich. Niemand näherte sich solchen Mächten, ohne von ihnen verändert zu werden. Während Terra sie formte, hatte der Palast oder das, was sich in ihm festgesetzt hatte, Crowl verändert, und es würde sich erst im Laufe der Zeit herausstellen, wohin diese Veränderungen führten.

Und dann war da noch der Aspekt der Ketzerei – der Xenos, das Monster, das in den gottlosen Weiten der Leere ausgegraben und in das unmittelbare Areal der Heiligkeit gebracht worden war. Der Gedanke daran bereitete ihr unerträgliche Übelkeit, genauso wie die Erinnerung an die Verdorbenheit noch immer ihren Verstand besudelte. Sie hatte schon früher Verderbtheit gesehen, aber noch nie so nah am Herzen von etwas, mit dessen Schutz sie beauftragt war. Es hätte niemals so tief eindringen dürfen. Jetzt sah sie jedes Mal, wenn sie die Augen zum Gebet schloss, sein ausgehöhltes Gesicht. Crowl sagte, dass es jetzt tot sei, getötet von Custodes Navradaran, und dass sein Körper vernichtet worden sei. Sie musste das glauben. Wenn sie jedoch in den dunklen Stunden der Nacht aufwachte, starrte es sie immer noch durch das Fenster oder aus dem Spiegel an oder es lugte hinter dem Altar hervor, während es mit seiner dunklen Zunge über seine knochenbleichen Lippen leckte.

Alles nur Einbildung. Es war eine Schwäche, überhaupt darüber nachzudenken. Um die Traumbilder zurückzudrängen, las sie sich den Katechismus laut vor. Sie wandte sich wieder den Pradjia-Versen zu und klammerte sich an ihre Beständigkeit und Einfachheit, im Vertrauen darauf, dass ihr Glaube mit der Zeit derartige Phantome aus ihrem Unterbewusstsein vertreiben würde.

Sie legte ihre Robe an, befestigte die Rosette auf ihrer Brust und richtete den schweren Talar gerade. In der gegenüberliegenden Ecke der Kammer hing Argentum, das modifizierte Crozius Arcanum, das ihr Space Marine Chaplain Erastus geschenkt hatte, von rituellen Kerzen umgeben an einem Metallgestell. Sobald sie es ansah, wollten ihre Finger schon danach greifen, um mit ihm in die Dunkelheit zu gehen und die Schatten auseinanderzureißen. Körperliche Gewalt fiel ihr leicht – sie war rein und sie war sanktioniert. Andere Formen des Dienstes, insbesondere die hier ausgeübten, waren schwieriger.

Ein Klingelgeräusch ertönte und ein helles Rot breitete sich vom entsprechenden Lumenstecker über ihre Reinheitssiegel aus Wachs aus.

»Interrogatorin«, drang eine dünne Stimme über ihren privaten Kommunikationskanal, dem Klang nach Aneelas.

»Ich bin mir bewusst, wie spät es ist«, entgegnete Spinoza und zog sich einen Umhang über die Schultern. »Ich bin gleich da.«

Die Verbindung wurde unterbrochen. In der heißen Luft flackerten die Kerzenflammen und ihr warmes Licht umspielte Argentums heilige Silhouette.

Es war nie vorbei gewesen. Die kurze Zeit der Erholung – nicht mehr als ein Atemzug, ein einziger Herzschlag – war vorüber. Und jetzt fing alles wieder von vorne an.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Vaults of Terra: The Hollow Mountain.
Deutsche Übersetzung: Christine Aharon.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Igor Sid.

Die Schattenchronik von Terra: Der Hohle Berg © Copyright Games Workshop Limited 2019. Die Schattenchronik von Terra: Der Hohle Berg, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-685-8

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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